Il y a des endroits qu'on ne trouve pas par hasard. Celui-Ci, par exemple.

Une route qui s'égare, des cyprès qui penchent sous le vent comme dans un vieux tableau, le Gers dans ce qu'il a de plus doux. Pas un bruit, à peine un clocher qui sonne, et les Pyrénées au loin, comme une promesse.
On est proche de Lectoure, mais pas trop. Juste assez pour aller prendre un café et lire la presse locale le matin, croiser deux visages aimables, attraper de quoi déjeuner puis rentrer vite. Retrouver le calme. Refermer la grille.

Ca y ressemble beaucoup, mais ce n'est pas le Luberon, et tant mieux. Pas de terrasses bondées, pas de rosé tiède sous des tonnelles surjouées, pas de snobs à lunettes fumées pour qu'on ne voit pas qu'ils sont de parfaits inconnus. Ici, le luxe est ailleurs. Dans le silence. Dans l'espace. Dans cette manière de ne pas se faire remarquer.

La maison a l'air de n'avoir jamais voulu être autre chose que ce qu'elle est : un ensemble de bâtisses en pierre, posées là avec une certaine évidence. Comme un hameau privé, mais sans folklore. Les toits sont justes, les matériaux ont vécu, les murs sont épais. On y respire une certaine idée de la discrétion.

Rien n'est criard. Tout est là, pourtant.
Les volumes. La lumière. Les matériaux choisis pour leur vérité plutôt que pour leur effet. Du bois, de la pierre, de la chaux. Parfois un détail plus contemporain, mais glissé juste pour souligner. Il y a du goût, du vrai, pas de ce bon goût ostentatoire qui fatigue. C'est une maison qui connaît la retenue. Et c'est rare.

Il y a la maison principale, d'abord — vaste, sobre, confortable sans prétention. Elle donne envie de rester, de cuisiner, de lire, de ne pas répondre au téléphone.
5 grandes chambres, chacune avec sa salle de bain, pour vivre ses nuits comme dans un hotel de luxe. Une cuisine à faire des repas à n'en plus finir. Deux salons : un pour s'enfouir dans un livre, l'autre pour parler trop tard, en oubliant l'heure. Et une salle de billard, pour prolonger tout ça, un verre d'armagnac à la main en écoutant du jazz (ou autre chose, selon les goûts !).
La piscine ? Le mot est faible c'est plutôt un lieu de détente, une destination de vacances. On y passera des journées entières, loin de tout. Grillades au barbecue, déjeuner à l'ombre arrosé de rosé frais, le regard perdu jusqu'au Pyrénées.
Et puis, un peu à l'écart, il y a le gîte. Un vrai. Pas une annexe bricolée pour rentabiliser les week-ends. Non. Un lieu à part, indépendant, soigné avec la même exigence. De quoi accueillir sans s'imposer, partager sans déranger. Une maison dans la maison, en somme. Pour les amis, la famille, ou personne.Une vaste pièce, comme on les aime, où le salon, la cuisine et la salle à manger se partagent l'espace sans jamais se gêner.
Une chambre au rez-de-chaussée, trois à l'étage, trois salles de bains pour que chacun ait son royaume, et même une buanderie — le genre de détail qui rend la vie plus simple.
Et puis, naturellement, la piscine. Rien que pour les hôtes.
Un monde à soi, fermé au reste du monde, où l'on oublie tout sauf le bonheur d'y être.

C'est une maison à habiter toute l'année, ou à retrouver chaque saison comme on rouvre un livre aimé. Une maison à part, à part entière. Elle ne cherche pas à plaire à tout le monde — et c'est ce qui la rend précieuse. Elle attend ceux qui savent. On peut y venir avec des livres, des disques, des silences. Ou bien n'y rien faire. Ce serait déjà beaucoup.

Tout est prêt. Clé en main, comme ils disent. Mais la clé, ici, c'est surtout celle de l'intimité.Une porte qu'on ferme doucement derrière soi.
Et le monde peut bien continuer sans vous.